pobrecito Fermín, quiere ser feliz.

Dónde están todos mis estimulantes? Dónde se perdieron? Quién metió mano a mis bolsillos rotos? Cómo se puede ir todo tan a la mierda? Intentar caminar, sólo para terminar gastando plata innecesariamente y llegar tarde al lugar más equívoco y erróneo existente. Ya no sé qué inventar, sinceramente ya no sé cómo inventar, reinventarme, darle un nuevo significado a todo. Sostengo que a Cobain le hubiese gustado Spinetta, tienen ese mismo aneurisma uterino, a uno le hubiese gustado toda la armonía adecuadamente degenerada al grunge, y al otro, creo, le hubiese maravillado la simple y rudimentaria guitarra, brillante y delicados arreglos muy norteamericanos.
Cosas así y otros jeites, hay que rever. Hay que aplicar constante revisión, negación, reivindicación d conceptos tan falsos como mi familia.

Estoy esperando el año de mi fuga total, y ese día sé que voy a poder cantarle al sol, meando en mi cadena. 


Qué estoy esperando? A quién? El profeta maldito se cansó de esperar la otra vida, pero requería necesitaba de la otra vida, con quien compartir, con quien disfrutar, ya que sólo, el pobrecito Profeta Fermín, no podía consigo mismo. El exceso de signos de exclamación me altera, no quieras demostrarme que estás tan mejor que yo; cuando yo ya te di toda mi leche, no quieras molestarme.

Lavarme la cara en barro, observar con detenimiento como hago contacto con la tierra, cómo mis eses se adaptan perfectamente al entorno mendocino. Sólo tiraba un poco de tierra encima. Contractura eterna sólo por no querer levantar la cabeza, por lo pesada que es mi cabeza desnutrida, como panzas africanas. Aire, barrilete, una especie de fuego sagrado, muy a la Jack London: desde atrás veo los ojos que me miran y me crispan las orejas, me ponen nervioso, me roban 6 pesos y temo por mi vida, mi inservible vida, inútil, insignificante ante tan vasto y enorme geoide. Vale más mi mierda ya depositada en tierras agrestes, que cualquier significado que quiero otorgar incluso a este palabrerío, verdad Laura? Otro nombre más.

Eyaculación, desmedida.. desenfreno, o simplemente vida? fácil, frustrada u organizada. A qué adherir? Y como no tenemos a nadie, debemos buscar entre nosotros mismos, hambrientos de expresión, saciar la sed de órgasmo que no llega con nadie más, que con uno mismo. Vamos de nuevo, jugar con el ego, conocer al ego reflejado en otro da placer. Y uno, Ego, se siente ampliamente humano... casi que sabemos lo que es un ser humano, Flaco, y sin querer, somos. Dasein, estamos ahí, momento, haciendo, estando

"las miradas, las miradas...." Gracias, por darme tanto de eso... tanto, tanto, tanto de eso que significa para vos. Y para no reflexionar ni ahondar tanto en el tema, y que eso peligre y roce la cursilería, mejor lo dejo ahí. Me regocijo en el momento, en tu cara, en tus expresiones. No nos atrevemos a pensar en eso... lo cual es bastante lógico creo, sería catastrófico supongo. Tampoco quiero intentar describir mucho algo generado de la plenas casualidades, si es que existen, pero a la vez algo dado, sólo, de curso propio.

Voy a remontarme al cielo... 

inconclusa

me han dicho que reflexionar un instanste más del dado, es fallecer incansablemente, que hay que ser rápido y decisivo en la vida, porque sino, se te pasa la vida.

me gusta saber que sos vos.
o creer que sos vos, saber cómo sos.
disfrutar, saber qué sos vos.
verborrágico, imparable, no puedo ilbanar mas de tres palabras en un mismo suspiro, ya ni lograr suspirar, no lorgar la emoción, elemental y esencial según mis pensar.. qué horrible debe ser

....a, F7

Y tus miradas van,
juzgando, lo que fuiste y lo que sos.
perpetua idealidad de vos
ingenua sociedad...

De frustración, vos hablás..
Sin saber qué es intentar,
sin saber qué es libertad...
sos puta represión.,,,

del esclavo virgen, blanco
extención de su capital.

(La ingenua persistencia de intentar escribir canciones, sólo porque sé un poquito de música..... pura desidia, rencor y romanticismo burdo, barato, insolente, sólo me la creo cantando, pero al fin y al cabo no. soy el mismo reprimido de siempre, el mismo que no se permite ni un destello de alegría por demás, ni un llanto, ni un sonrisa más que simplemente sincera. El materialismo mater/pater implica llorar por algo. mater/pater no son nada, no existe, por lo que no habría por qué llorar. Sólo se me viene eso a la mente... qué clase de sufrimiento merecen mis padres....? Ya que ambos juzgan con simples miradas, de rencon y frustración, reproche, despecho y demás. Contra qué? Contra mi, claro, la cosa que surgió de ellos... soy tan berreta que tuve que salir A+, demasiado común acaso para ustedes, seres mágicos, divinos, especiales, únicos? Soy una berreta extensión de ustedes... "Si en realidad querés hacerlo... tenés que ser el mejor en eso.... "Cómo mierda puedo siquiera suponer ser el mejor en algo, ser mejor capaz, con dos figuras totalmente mediocres de cabecera? Rememoro una frase célebre, me das asco y pena. Ya que castigan lo que fueron y tampoco se imaginaban como lo que son, serán puro ideal, como me las imagino, como me imagino... Son tontos, inútiles y sobretodo, ingenuos, incapaces. Sociedad tripartita sin fines de lucro. Pelotudos. Con 20 años, a mi hoy me queda hablar de sueños frustrados? O de "realizar" sueños.... y perder todo esa magia.. Nadie nunca intentó. nunca intentaron ser padres, nunca intente ser hijo... esta huevada es pura coincidencia, huevada que rompe las bolas el resto de la existencia, carezco de libertad, eternamente, vos viejo verde, tacaño, capitalista, chanta, ladrón, puto y vos vieja... no quiero defenestrarte, porque se supone que sos más pura y virgen que María.. Ambos esclavos, nacieron esclavos, proletarios, en desarraigo, y se esclavizaron a su peor imágen, porque es a la que mejor utilidad encuentran. Cuál es mi peor imágen... y cuán útil es? Ustedes discriminadores del pobre, del bastardo que lleva sus apellidos, indíquenlo.  )